Sur le fil

...c’est dans la longueur, il faut chercher dans la longueur, tout au bout de la corde qui se tend entre deux poteaux télégraphiques, sur laquelle dansent des hirondelles au printemps, cette corde qui court toujours plus loin vers la ville, de poteau en poteau, de ligne en ligne, de village en village, et même quand il n’y a plus rien dessus, la ligne, plus d’hirondelle plus de printemps, plus rien, elle continue de courir encore, de sauter par dessus les tasses en faïence, par dessus les poteaux en bois, de s’élancer, de retomber, de faire des pics et des creux, des vagues de fil, comme une corde à linge, des vagues de vagues, une ligne de mer qui file, un fil de mer, une mer linéaire, une mer littéraire, mais une mer qui bat, une mer qui se bat, une longue lame de câble qui serpente le long des routes, se déroule avec elles, s’élance avec elles, saute les ruisseaux, saute les ponts, les rivières, et les champs, se hisse sur les montagnes, les cols et les sommets, se tortille le long des  chemins escarpés, s’enfile dans le dos des lacets, traverse les sapins frileux couverts de lourds nuages blancs, s’accroche aux rochers aigus de plus en plus lents, de plus en plus froids, jusqu’aux pic escarpé où elle se plante comme un fanion, et puis elle redescend, replonge vers la plaine, cherche à nouveau la pente, attrappe la ligne qui passe et dévale à nouveau la route, jusqu’à la vallée, jusqu’à la plaine, jusqu’à l’espace, jusqu’aux longs rubans des voies rapides, au lit tracé de la rivière, aux voies ferrées longues et fines, elle joue des lignes parallèles, les double, les croise et les reperd, tantôt elle court avec les trains, dans le fracas de leur ferraille, tantôt elle trouble sur les routes : les autos, les cars, les camions, bruyants, puants, désordonnés, elle emprunte tous les chemins, ceux qui mènent à tous les villages, vu qu’elle doit les traverser tous, vu qu’elle doit tous les desservir, elle arrive en catimini, par n’importe quelle porte d’entrée, accroche la première maison, la plus pauvre comme la plus riche, même la plus insignifiante, elle l’agrippe par le col, l’angle du toit ou bien le porche, elle plante ses crocs dedans, elle injecte son noir venin, fait de gazouillis électriques, de voix qui parlent et qui écoutent, puis elle lance une ancre plus loin, vers un toit, un mur, un auvent, et de proche en proche elle étend, sa toile sur tout le village, la mairie, le café qui parle, l’école et les cris des enfants, même l’église impitoyable, cachée dans l’ombre du clocher, même à l’église par mégarde, elle apporte la voix des hommes, mais il lui faut déjà partir, guetter la sortie du village, qu’importe du côté qu’il souffle, mais retrouver le vent du large, toujours plus affamée, plus vive et plus vibrante, rattraper la route au dehors, celle qui court à travers les collines, la suivre, à saute moutons, à saute-poteaux, à perdre le nord, s’étourdir : du grésillement des voix qui chuchotent, sentir le courant chanter dans ses fibres, se dire qu’Elle approche, qu’on sent déjà son souffle chaud, son odeur de fauve, la Route Maîtresse, la piste qui mène à la grande ville, Elle doit être là, près de l’arbre mort, après le panneau, foncer au carrefour d’un dernier effort, et s’arrêter là, il n’y a plus d’après, plus de poteaux de bois, plus de routes secondaires, plus de petits chemins de terre, rien qu’un grand pylône en ciment droit devant, deux mètres plus haut, si haut, hésiter encore, hésiter un peu, et puis se lancer, advienne que pourra, l’attraper au vol, se fondre dedans, noyer ses fibres et ses canaux dans ce câble lourd et puissant, devenir un, devenir mille, devenir les voix qui se cherchent, les ondes qui filent et qui tracent, les murmures qui laissent des traces, le long des méridiens majeurs, voir le monde de bien plus haut, prendre du volume et des courbes,  plus amples, plus profondes, plus fortes, se laisser porter par le flot, des hautes fréquences immanentes, jusqu’au portes de la grande ville, jusqu’au port, le trouver, se plonger dedans, s’y perdre...